Plazmando

"El habla es la representación de la mente, y la escritura es la representación del habla."

-Aristóteles


No podía ser más acertado, Sr. Aristóteles.

Silencios audibles

Esos labios callados, cerrados que susurran, provocan.

Se escuchan con claridad, cerca de la piel.

Y se siente bien, su sabor a miel. 

~*~

16/05/13

1, 2, 3, 4.

Encontrémonos, Besémonos,

Recordémonos, Olvidémonos. 

1 balloon, 2 ice creams, 3 words

Para empezar este mes con buen pie, dejo esta corta historia inspirada en el Otoño de ésta época, creada hace un año justamente.

~*~

Comienza el otoño.

Clima agradable, no muy cálido, no muy frío.

El matiz de las hojas al caer hacen del paisaje algo... Único ~ Como ella...

Brisa de otoño, pequeñas ardillas juguetean en los arbustos comiendo nueces, una nena hace una cortina de burbujas por donde ellos pasean 'sus manos entrelazadas'.

Extrañamente un señor que globos vendía los ve pasar y soltó 1 globo color verde haciendo un contraste perfectamente visible con las tonalidades de ese día.

Un niño sentado en una banca se les acerca para obsequiarles 2 helados color fresa.

Despues de un largo rato caminando bajo el cielo, azul azulado, deciden descansar frente a una fuente.

Él, camisa blanca, pantalón beige a cuadros, cabello ondulado, aroma a cerezas y una sonrisa tan radiante como el sol.

Ella, camisa mora pastel, short gris, cabello libre danzando con el viento -cosa de la que él sentia celos, nadie además de él, debía tener el placer de acariciar hebras de aquel cabello color café- aroma a ... él y una sonrisa tan tímida como sus miradas.

Ella toma la primera carta.

Su jugada: su mano acaricia ligeramente la de él, su mirada baja, su cuerpo cerca.

Él tiene un 'As' bajo la manga.

Lentamente desliza su mano hasta la barbilla de ella acercándola a su rostro.

Ambos cara a cara, las respiraciones se tornaban más lentas, el corazón latía más rápido.

Sus miradas se besaban, sus sonrisas se miraban, sus manos se acercaban y así él cerro sus ojos para plazmar un dulce beso sabor mantecado.

~ Hoy hace un año en ese mismo lugar se

intercambiaron miradas que se anhelaban besar ~

“Feliz Aniversario” - susurró durante el beso -

El lugar, el momento, el día, la fecha, el paisaje, las personas, las casualidades, la coincidencia, el tiempo, los colores, sus sentimientos... Todo era perfecto.

Simplemente esto estaba destinado ~

“I love you ~” - le habló melodiosamente -

Café & Vainilla

Una taza de café.

Eso era lo que ella necesitaba, sólo una taza de café recién molido con poca leche y un ligero toque de vainilla en polvo. Delicioso ~

De solo pensar en ello, sentia como saboreaba ... sus dibujos. Amaba las figuras que él hacia en el café.

El único chico que con figuras propias de un kindergardten lograba sacar una sonrisa de esos labios que le hacian suspirar.

Solo un año habia pasado desde que Natalia se habia mudado a Bariloche. No era muy buena entablando conversaciones que llevaran más que monosilabos, pero Rafael tenia un diccionario repleto de palabras dispuestas a sacarla de su caja de cristal, dispuestas a romperla para convertirlas asi en miles de mariposas que justo ahora revolotean en las mejillas de Nati -como la llamaban sus amigas- con solo ver como preparaba... café.

“Capuccino con poca leche y un ligero toque de vainilla en polvo” Sonrió Rafael al servirle una taza a quien hojeaba un libro desinteresadamente -tanto que no se percató de que el libro, estaba al revés-

Soltó una pequeña carcajada y volteó el libro de las manos de Nati y se sentó en su mesa sin importarle en lo más minimo lo maleducado que pudiera parecer.

El fuerte olor de la vainilla los envolvia, hacia de esa mesa un espacio desconectado del resto de la cafeteria, ni el mas minimo ruido atravesaba ese campo en el que estaban... ellos dos.

“Mucho gusto, Rafael” Sonriendo -como siempre-

Natalia aún sonrojada por ser descubierta al tratar de parecer intelectual -mientras solo se preocupaba por ver al guapo barista que tenia frente a ella- respondió.

“Natalia. Pero yo.. no ordené nada” Confundida pero agradecida por el error. ¿Era un error?

“Aún” Respondiendo rápidamente Rafael sin darle tiempo de hacerse más preguntas.

Una conversación despues de un año...

Sonrisas intercambiadas...

Miradas esquivadas...

Una taza de café era lo que Nati necesitaba ...con figuritas de Rafa.

~*~

Creado 18/08/2010

Salir con chicas que no leen/ Salir con chicas que leen

Algunas razones para tener en mente al momento de escoger entre la chica del bar o la de la biblioteca, la del maquillaje corrido o la del morral repleto de libros.

Rosemarie Urquico

Charles Warnke

Entre ir de aquí para allá, nunca mostré este link, que de ventana en ventana, llego a mi, gracias a Giselle.
Pero aquí está, y es la realidad, cuando una mujer lee... ay señores, tiemblen.

How Big is your Purse?

En lo personal, siempre he preferido carteras pequeñas. Odio estar buscando algo y no encontrarlo como en el bolso de Hermionie. Un día, camino al trabajo, me quejaba por que nada entraba en el bolso que llevaría.

Fue algo así:

Yo: Gosh, por qué tengo tantas cosas?!

Hermana: Porque estás creciendo -con una cara de inocencia inhumana-

Yo: Hahaha..

Es curioso como los niños hacen conexiones tan interesantes, y que de hecho, no sean tan descabelladas como uno cree al principio.

Por eso, cuando una mujer va creciendo, las cosas que necesita aumentan... El tamaño de tu cartera es directamente proporcional a tu edad. Palabras sabias de una niña de 7 años.

Me in WonderMilk (?)

by Vladimir Clavijo-Telepnev

“Sometimes I have this feeling, a feeling to jump of a roof”

—	Phoebe in Wonderland

En esta silla incómoda me he de sentar para descubrir las palabras que he de trazar.

Un vaso de leche es mi acompañante... además de los molestos ruidos de la ciudad.

Como licor se pasea una gota por mis labios, que va dejando un rastro de bigotes blanco.

Mi mente frustrada siente la caída de la noche pero mi terquedad no comparte la idea de dormir.

El vaso he terminado, la brisa empuja mis parpados, Morfeo toca mi hombro y yo sólo pienso en ti.

¿Acaso estoy dormida o despierta?

Levanto mi rostro del libro y siento palabras adheridas a el. No tener un lugar para mis pensamientos y yo es exhausto.

¿Por qué todo debe ser tan complicado?

Mover un palillo de madera, decir Luftblase Trululú y aparecer un hueco en el piso... el vaso tendría rostro y el viento me susurraria al oído, caería en un abismo y me encontraria con Alicia preguntandose donde está.

¿Por qué no puede ser así?

¿Por qué no puedo mover mi nariz para que estés aquí?

Las bocinas de los autos no me dejan pensar y mi mente en blanco vuelve a quedar.

Un 13/01/11 en el que me sentia desterrada de mi cuerpo.

El autobus de las 17.

Normalmente salgo del trabajo a las 17, a veces, un poco antes o un poco después. Para llegar a mi cama, debo tomar dos autobuses, que luego de rodar hora y media, me dejan.. a una cuadra de casa. Me encuentro con 4 puertas en el camino, unas escaleras, algunas personas que me saludan y finalmente tengo un encuentro íntimo con... mi cama. A esa hora, los autobuses van medio vacíos, cuando estoy de buen humor, y medio llenos cuando una linda canción no se escucha en mi cabeza. Por lo que entre el trabajo y la cama, tengo casi dos horas para tararear como un pajarito mientras analizo cosas pendientes. Un ojo sueña mientras el otro está observando mi alrededor. Es díficil decidir cual hace qué, pero llegamos a un acuerdo, cada semana intercambian turnos. Al ojo izquierdo le gusta más estar soñando.

Camino hasta la parada, el sol deja mis ojos como dos líneas gruesas paralelas a mis labios, el bus me recoge, pago y me tambaleo por el angosto pasillo entre asiento y asiento, mis ojos ven uno vacío y me dirijo hasta ese. Las personas a esta hora entran en modo “automático”, todo lo hacen por inercia. Quizá tengan una cama tan buena como la mía y sólo quieren llegar a ella.

Por la cortesía de los choferes, la velocidad del bus hace que pierda el equilibrio y en el trayecto de estabilizarme golpeo con el codo a un señor mayor en la cabeza. Me disculpo, él dice que no es mi culpa y se queja de los choferes, mi cara expresa perdón y verguenza, conseguir una persona así acá, es ...bizarro.

Dos paradas más y el bus se llena cómo un perro nuevo en la granja infestada de pulgas. Miro a la multitud por pura curiosidad, y un chico de cabello alborotado, camisa gris, jean desteñido, converse, audífonos, sube entre ella, resaltando como un punto negro en la cabeza calva de mi papá.

Volteo mi rostro hacia la ventana y me sonrio. Suelo hacer eso. Comienzo a inventar historias en las que, curiosamente, hablo con él. El chico se sienta un asiento antes del mío. Empiezo a creer que los asientos libres a mi lado, están infestados de alguna horrible enfermedad, que sólo señoras de cabello blanco pueden superar.

Ese día, me veria con un amigo, bajé en el museo y... él también lo hizo. Esperé, miraba sin mirar, él salió del lugar con una chica... y yo con un chico.

Pasados los días, en la tarea diaria de volver a casa, tengo buena memoria y reconozco rostros, por lo que observo un chico de cabello alborotado, escuchando música, que se sentó a mi lado. Mi corazón se desboca como el de una niña de 5 años viendo a Barney en la vida real. Me acomodo, se acomoda, lo miro, me mira, y sólo allí puedo notar los ojos grises que tiene. Este chico si que era gris, pero no de la manera triste en la que uno se imagina. Aunque... creo que sus ojos me dejaron guindada a ellos por alrededor de unos minutos, pues el chico desvió la mirada.

Nos bajamos en el mismo lugar. Y por cuestiones de la vida, el subió al autobus que estaba frente al mío. Vi sus ojos por las siguientes 3 calles... hasta que lo perdí de vista. Era un hecho, todos los días teniamos una cita imprevista. A las 17 horas de cada día, lo veía subir, mirarme y bajar. Muchas veces pensé en bajarme y seguirlo, pero mis pensamientos acosadores no hacian mover a mis piernas.

Un día nublado, no lo vi, y pasó lo mismo en los siguientes días. Ese punto brillante no ha brillado más cerca de mí, trato de salir a la hora acordada por.. los choferes. Pero ya él no viene. Nuestra cita de cada día se volvió la monotonía de siempre, en donde sólo quiero volver a mi cama, pero ahora tengo otro motivo... soñar con ojos grises.

Hoy vuelvo a subir, saludo a Pedro, el chofer, pago y me siento, unas paradas después sube más gente, un chico lindo de cabello claro se sienta cerca de mí, y mi historia cambia de personaje... de nuevo.

El autobus de las 17 ; 26/01/11

Inspiration... Can I eat it?

"  Something hit me... the inspiration it's coming"

¡Esa es mi frase!... aterrizó en mi cabeza cuando me debatia entre hacer un blog, livejournal o wordpress.
Y ahora cada vez que me golpea, sólo dejo que el dolor se cure mediante la escritura.

Ver y Sentir

Right now I feel weird.. 

My heart it's beating fast.. 

and when that happen..

my feelings are just going crazy. Don't like it.

Ver y Sentir

Leer lo que ves ~ Sentir lo que escribes

Leer visualizando cada palabra escrita por aquella persona capaz de amarrar tus ojos a letras unidas con pasión. Una persona que ha llegado a tu corazón con el “te quiero” de algún personaje, que te hace buscar un diccionario para buscar infinitos significados de 'cierta' palabra que no se encotraba en tu dialecto, de manera que debes escoger el que tú creas encaja mejor y con esto haciendote participar en su obra, te hace derramar lágrimas llena de nuevos sentimientos, te hace bromas mediante avanzas en su lectura, te traslada a lugares exóticos, llenos de paz, sus palabras son música para tus oidos, dulces para el paladar, te invitan a desconectar tu mente del mundo real para entrar así en algún mundo inventado en el que incluso piensas es más fácil de vivir.

Si tan sólo la escritura se volviera realidad, existirian tantos mundos alternativos, podriamos morir en uno y revivir en otro, ser un super heróe, tener a una celebridad como pareja, visitar cualquier lugar del mundo en cuestión de segundos.

Leer es un trance en el que entra la mente para renovarse, para recuperar quizás el sentido de la realidad ~

Escribir mediante cualquier implemento sobre cualquier superficie. Tener la capacidad de crear situaciones no vividas por nadie, dejar tu mano libremente guiada por el personaje al que tú le has dado vida, conocer nuevos rostros creados por tu imaginación, tener nuevos amigos a lo largo del trayecto en el que se desenlaza la historia, ser capaz de transportarse a esos mundos acompañado de un lápiz, sólo escribiendo aquello que a medida que recorres el lugar observas como se va creando el paisaje. Quien tiene el don de escribir mundos tan fantásticos recibe la recompensa de alguien que complacido lee aquello en lo que tú viviste un largo tiempo -mentalmente hablando- Dar viajes gratuitos a mentes pobres, tener una imaginación inagotable que siempre está trabajando para finalizar obras en las que sin necesidad de ver, oler o sentir pueden hacerlo abriendo su mente a todas las palabras que avanzan desde un simple lienzo a un nuevo receptor.

De la mente al lápiz, del lápiz a la hoja, de la hoja a los sentidos, de los sentidos a la mente. Siendo letras que en cualquier idioma llegan de un mundo a otro mundo. Porque cada cabeza es un mundo.

Leer me inspira a Escribir~

~~*~~

Estos dos párrafos fueron creados el 24/12/10 cuando creé mi primer blog,

en Livejournal =w= un lugar que no está muerto... aún (?)